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Le Coin Du Cinephile : Schramm (jorg Buttgereit)
Par Romain Le Vern - publié le 05 décembre 2006 à 02h00 ,
MAJ le 24 septembre 2009 à 18h19 - 4 commentaire(s)
MAJ le 24 septembre 2009 à 18h19 - 4 commentaire(s)
Si Jörg Buttgereit avait œuvré dans le cinéma actuel, il aurait certainement la reconnaissance arty d’un Douglas Buck. A l’instar du réalisateur du remake de Sisters, qui au gré de ses sketchs est parti d’une horreur explicite voire grand-guignolesque à une douleur sourde et infiniment plus subtile, le réalisateur teuton a fait montre d’une évolution tangible depuis Nekromantik. Dommage de fait qu’il ait toujours été catalogué au rôle anecdotique de provocateur invétéré et malsain. Schramm est son dernier film et certainement son meilleur.
" Le film, plutôt rigoureux, moins leste que Nekromantik, aimerait marquer les esprits de manière viscérale et obsédante."
On a connu Jörg Buttgereit, cinéaste spécialisé dans les univers crapoteux et le malaise sur bobine, avec les Nekromantik, opus obscurs dans lesquels le réal cherchait ostensiblement – et sans grand talent, disons-le – à transgresser le tabou d’une déviance sexuelle: la nécrophilie (un film comme Kissed, de Lynne Stopkewitch, prouvera qu’il est possible de parler de la chose sans tomber dans les écueils propres aux films de Buttgereit). Incontrôlable, ce réalisateur reste ostracisé du circuit: il est même souvent détesté par les amateurs du genre qui ne supportent pas sa volonté de faire de l’horreur avec des résonances auteurisantes ou grotesques.
Schramm est son quatrième long métrage et il l’a réalisé environ six ans après le premier Nekromantik. C’est aussi et sans doute son meilleur: si certes il y a toujours le vernis provocateur (un homme qui prend du plaisir en écoutant les ahanements de sa voisine et en se vidant avec un vagin artificiel qui appartient au tronc d’une poupée gonflable) voire sensationnaliste (un pénis cloué en gros plan, un œil énuclée, une dent arrachée) d’une complaisance assumée, confinant au surréalisme, il y a aussi un soin à la forme et un travail sur le son qui cherchent à faire pénétrer le spectateur dans la psyché d’un cerveau malade: celui d’un tueur en série, accessoirement chauffeur de taxi et cousin très éloigné de Travis Bickle (Robert de Niro dans Taxi Driver, référence revendiquée par Buttgereit), en proie à la misère sexuelle et sa folie asociale et dévastatrice qui le travaille au corps (le corps du personnage principal – son visage, son dos, son ventre, son sexe, ses fesses – est uniformément filmé comme un bout de viande prêt à être torturé, de la même façon que les corps de ses victimes sont corvéables) et à la raison (des flash, des mouvements de caméra étrangement circulaires – Gyorgy Palfi le reprendra d’ailleurs de manière plus poussée dans Taxidermie). Dans son genre, le résultat, né après le tournage de Nekromantik 2, lorsque Buttgereit a eu un ulcère, est très efficace d’autant qu’il est dépourvu d’humour et marque de manière incisive un aboutissement certain dans la quête du cinéaste. Mélange d’hermétisme rigide et d’effluves gore, son cinéma ne s’adresse pas à tout le monde mais possède cette capacité à toucher du doigt un certain vérisme dans l’horreur et, par extension, à traumatiser celui qui accepte l’expérience. A ses risques et périls.
Hanté par l’héritage du Cronenberg des débuts, le récit qui revisite les codes du film de serial-killer (cela va d’Henry, portrait d’un tueur en série à Schizophrenia) de manière très expérimentale, se passe essentiellement dans un appartement stérile, capharnaüm mental du protagoniste où les murs sont repeints en blanc pour masquer le sang qui vient d’éclabousser. La narration est abrupte, le style visuel dérangeant : Schramm adopte la subjectivité et donc les hallucinations du personnage principal englué dans sa solitude Polanskienne (peur de l’extérieur) et ses névroses oppressantes qui peuvent parfois s’exprimer à l’écran de manière littérale et marquante (le vagin géant entouré de poils pubiens et affublés de dents carnassières). On peut être tenté de le mettre en analogie avec un autre film de serial-killer aux desseins expérimentaux: Sombre, de Philippe Gandrieux, qui lui au contraire joue sur l’errance dans un monde extérieur avec des accents de fable macabre et d’expérimentations douées où là aussi le réalisateur joue sur différents niveaux d’émotion (les enfants au cinéma qui s’esclaffent ou ont peur des images qu’ils perçoivent sur l’écran). Le réalisateur «explique» le mal-être du tueur en concluant que sa brutalité exacerbée est provoquée par la peur des femmes qu’il ne peut aimer que mortes et celle, plus indicible, d’exprimer des sentiments aussi profonds que l’amour, le désir ou le don de soi (la relation avec la voisine prostituée).
Là aussi, il y a l’envie de traiter le genre sous l’angle du conte. Mais ça ne fonctionne pas aussi bien: l’idée de jouer sur un univers romantique (les scènes oniriques où il danse une valse et ressemble soudainement à monsieur tout le monde) face à l’anonymat de la ville où on se plombe dans la rue (le quidam qui se suicide), où l’argent naît grâce au sexe sans âme (la scène du restaurant), où les prosélytes recueillent les désespérés de l’existence (les témoins de Jéhovah), où les zones d’ombre restent inexpliqués (la fascination secrète pour l’esthétique nazie intrinsèquement liée aux fantasmes sur les jeunesses Hitlériennes). Cette alternance binaire pour contrecarrer l’étouffement ambiant est bien lourdingue, d’autant qu’elle desserre la trame à défaut de lui donner du souffle. Pourtant, force est de reconnaître qu’en terme d’horreur graphique, le réalisateur révèle un talent formel pour filmer l’atrocité même s’il est toujours à deux doigts de tomber dans le pastiche.
Le film, plutôt rigoureux, moins leste que Nekromantik, aimerait marquer les esprits de manière viscérale et obsédante. En tout cas, si vous avez envie de découvrir ce réalisateur, c’est assurément vers Schramm qu’il faut vous tourner. Le but – décrire la détresse avant les meurtres – est plutôt intéressant d’autant qu’il émane la même sensation pathétique que Moi, Zombie: chronique d’une douleur, d’Andrew Parkison, auscultant les angoisses existentielles d’un zombie. Ce n’est pas, toutefois, à mettre sous tous les yeux.
Le coin du cinéphile : la petite boutique des horreurs de Romain Le Vern
Donnie Darko (Richard Kelly) Schizophrenia (Gerald Kargl) Ne vous retournez pas (Nicolas Roeg) & Le cercle infernal (Richard Loncraine) L'échelle de Jacob (Adrian Lyne) Epidemic (Lars Von Trier) Cruising (William Friedkin) Croix de fer (Sam Peckinpah) La clepsydre (Wojciech Has) Moi Zombie, chronique d'une douleur (Andrew Parkinson) Dellamorte Dellamore (Michele Soavi) Braindead (Peter Jackson) Carnival of Souls (Herk Harvey) Ebola Syndrom (Herman Yau Lai-to) A snake of June & Vital (Shinya Tsukamoto) Tras el Crystal (Agustin Villaronga) Cannibal Holocaust (Ruggero Deodato) La double vie de Véronique (Kieslowski) The Baby (Ted Post) Poison (Todd Haynes) L'île (Kim Ki-Duk) Subconscious Cruelty (Karim Hussain) Le baiser de la femme-araignée (Hector Babenco) Zombie (George Romero) Le quatrième homme (Paul Verhoeven) Les jours et les nuits de China Blue (Ken Russell) Defiance of Good (Armand Weston) Maîtresse (Barbet Schroeder) Les chevaux de feu (Serguei Paradjanov) La grande bouffe (Marco Ferreri) Contes immoraux & La bête (Walerian Borowczyk) Dans ma peau (Marina de Van) Bad Boy Bubby (Rolf de Heer) Requiem pour un massacre - Come and see (Elem Klimov) I Want You (Michael Winterbottom) Miracle Mile (Steve de Jarnatt) Kissed (Lynne Stopkewich) Un chant d'amour (Jean Genet) The Baby of Mâcon (Peter Greenaway) Santa Sangre (Alejandro Jodorowsky) Possession (Andrzej Zulawski) Les Révoltés de l'an 2000 (Chicho Ibanez-Serrador) Mulholland Drive (David Lynch) Pig (Rozz Williams & Nico B.) Hustler White (Bruce La Bruce) Hardcore (Paul Schrader) Gummo (Harmony Korine) Seconds (John Frankenheimer) Mais ne nous délivrez pas du mal (Joel Séria) Les prédateurs (Tony Scott) Les nains aussi ont commencé petits (Werner Herzog) Maladolescenza (Pier Giuseppe Murgia) La clé (Tinto Brass) Le sexe noir / Café Flesh (Joe d'amato & Stephen Sayadian) Les fruits de la passion (Shuji Terayama) Frankenhooker & Brain Damage (Frank Henenlotter) Crash (David Cronenberg) Léolo (Jean-Claude Lauzon) J'irai comme un cheval fou (Fernando Arrabal) L'Autre (Robert Mulligan) & Chaque soir à neuf heures (Jack Clayton) Kamikaze Taxi (Masato Harada) Hardware (Richard Stanley) L´esprit de la ruche (Victor Erice) Dancing (Patrick Mario Bernard, Xavier Brillat et Pierre Trvidic) L'Inferno (Francesco Bertolini, Adolfo Padovan et Giuseppe De Liguoro) Superstar: The Karen Carpenter story (Todd Haynes) Electra Glide in Blue (James William Guercio) Le Locataire (Roman Polanski) Paprika (Tinto Brass) Candyman (Bernard Rose) Sweet Movie (Dusan Makavejev) Schramm (Jorg Buttgereit)
" Le film, plutôt rigoureux, moins leste que Nekromantik, aimerait marquer les esprits de manière viscérale et obsédante."
On a connu Jörg Buttgereit, cinéaste spécialisé dans les univers crapoteux et le malaise sur bobine, avec les Nekromantik, opus obscurs dans lesquels le réal cherchait ostensiblement – et sans grand talent, disons-le – à transgresser le tabou d’une déviance sexuelle: la nécrophilie (un film comme Kissed, de Lynne Stopkewitch, prouvera qu’il est possible de parler de la chose sans tomber dans les écueils propres aux films de Buttgereit). Incontrôlable, ce réalisateur reste ostracisé du circuit: il est même souvent détesté par les amateurs du genre qui ne supportent pas sa volonté de faire de l’horreur avec des résonances auteurisantes ou grotesques.
Schramm est son quatrième long métrage et il l’a réalisé environ six ans après le premier Nekromantik. C’est aussi et sans doute son meilleur: si certes il y a toujours le vernis provocateur (un homme qui prend du plaisir en écoutant les ahanements de sa voisine et en se vidant avec un vagin artificiel qui appartient au tronc d’une poupée gonflable) voire sensationnaliste (un pénis cloué en gros plan, un œil énuclée, une dent arrachée) d’une complaisance assumée, confinant au surréalisme, il y a aussi un soin à la forme et un travail sur le son qui cherchent à faire pénétrer le spectateur dans la psyché d’un cerveau malade: celui d’un tueur en série, accessoirement chauffeur de taxi et cousin très éloigné de Travis Bickle (Robert de Niro dans Taxi Driver, référence revendiquée par Buttgereit), en proie à la misère sexuelle et sa folie asociale et dévastatrice qui le travaille au corps (le corps du personnage principal – son visage, son dos, son ventre, son sexe, ses fesses – est uniformément filmé comme un bout de viande prêt à être torturé, de la même façon que les corps de ses victimes sont corvéables) et à la raison (des flash, des mouvements de caméra étrangement circulaires – Gyorgy Palfi le reprendra d’ailleurs de manière plus poussée dans Taxidermie). Dans son genre, le résultat, né après le tournage de Nekromantik 2, lorsque Buttgereit a eu un ulcère, est très efficace d’autant qu’il est dépourvu d’humour et marque de manière incisive un aboutissement certain dans la quête du cinéaste. Mélange d’hermétisme rigide et d’effluves gore, son cinéma ne s’adresse pas à tout le monde mais possède cette capacité à toucher du doigt un certain vérisme dans l’horreur et, par extension, à traumatiser celui qui accepte l’expérience. A ses risques et périls.
Hanté par l’héritage du Cronenberg des débuts, le récit qui revisite les codes du film de serial-killer (cela va d’Henry, portrait d’un tueur en série à Schizophrenia) de manière très expérimentale, se passe essentiellement dans un appartement stérile, capharnaüm mental du protagoniste où les murs sont repeints en blanc pour masquer le sang qui vient d’éclabousser. La narration est abrupte, le style visuel dérangeant : Schramm adopte la subjectivité et donc les hallucinations du personnage principal englué dans sa solitude Polanskienne (peur de l’extérieur) et ses névroses oppressantes qui peuvent parfois s’exprimer à l’écran de manière littérale et marquante (le vagin géant entouré de poils pubiens et affublés de dents carnassières). On peut être tenté de le mettre en analogie avec un autre film de serial-killer aux desseins expérimentaux: Sombre, de Philippe Gandrieux, qui lui au contraire joue sur l’errance dans un monde extérieur avec des accents de fable macabre et d’expérimentations douées où là aussi le réalisateur joue sur différents niveaux d’émotion (les enfants au cinéma qui s’esclaffent ou ont peur des images qu’ils perçoivent sur l’écran). Le réalisateur «explique» le mal-être du tueur en concluant que sa brutalité exacerbée est provoquée par la peur des femmes qu’il ne peut aimer que mortes et celle, plus indicible, d’exprimer des sentiments aussi profonds que l’amour, le désir ou le don de soi (la relation avec la voisine prostituée).
Là aussi, il y a l’envie de traiter le genre sous l’angle du conte. Mais ça ne fonctionne pas aussi bien: l’idée de jouer sur un univers romantique (les scènes oniriques où il danse une valse et ressemble soudainement à monsieur tout le monde) face à l’anonymat de la ville où on se plombe dans la rue (le quidam qui se suicide), où l’argent naît grâce au sexe sans âme (la scène du restaurant), où les prosélytes recueillent les désespérés de l’existence (les témoins de Jéhovah), où les zones d’ombre restent inexpliqués (la fascination secrète pour l’esthétique nazie intrinsèquement liée aux fantasmes sur les jeunesses Hitlériennes). Cette alternance binaire pour contrecarrer l’étouffement ambiant est bien lourdingue, d’autant qu’elle desserre la trame à défaut de lui donner du souffle. Pourtant, force est de reconnaître qu’en terme d’horreur graphique, le réalisateur révèle un talent formel pour filmer l’atrocité même s’il est toujours à deux doigts de tomber dans le pastiche.
Le film, plutôt rigoureux, moins leste que Nekromantik, aimerait marquer les esprits de manière viscérale et obsédante. En tout cas, si vous avez envie de découvrir ce réalisateur, c’est assurément vers Schramm qu’il faut vous tourner. Le but – décrire la détresse avant les meurtres – est plutôt intéressant d’autant qu’il émane la même sensation pathétique que Moi, Zombie: chronique d’une douleur, d’Andrew Parkison, auscultant les angoisses existentielles d’un zombie. Ce n’est pas, toutefois, à mettre sous tous les yeux.
Le coin du cinéphile : la petite boutique des horreurs de Romain Le Vern
