Paranoid Park

Contrairement à Elephant, les personnages secondaires n’existent pas, comme s'ils appartenaient à la dérive mentale du principal (Gabe Nevins) dont l’innocence angélique est à mettre en relation avec Raphaël, peintre de la Renaissance Italienne, jusque dans la ressemblance physique et l’expression artistique. Grâce à lui, GVS a accompli sa mission: partir du cliché pour arriver à l’icône, de l’ado noyé dans la masse à l’artiste maître de ses fantasmes pour les avoir accouché. La même tant recherchée dans son précédent long. Au même titre que l’enveloppe charnelle de Kurt Cobain dans Last Days, le jeune héros est un artiste zombi en quête de sang neuf affectif qui peint la réalité et voit dans la musique, un moyen de la transcender. Lorsque le personnage atteint le nirvana, la mise en scène aussi. Le cinéaste sensoriel as usual propose un travail de juxtaposition en forme de puzzle mental. Terrain déjà expérimenté dans sa précédente trilogie (Gerry, Elephant et Last Days). Il ne faut pas reprocher à Gus Van Sant de chaque fois se laisser séduire par la pose, c’est précisément là que le cliché est le plus fort, le plus proche de l’icône. Dans la profondeur de champ, une relation compliquée entre le génie, filmé de face et non plus de dos pour révéler la partie de lui-même qu’il ne verrait pas, et ses parents, eux, filmés de dos tant ils brillent par leur absence. L’ado ne se déteste pas à se faire gerber dans les toilettes (Elephant) ou à trouver dans le sexe un soulagement de son existence putride (Ken Park, ce témoignage abrasif de la haine du corps et des autres) mais repose sur ses pensées de rêveur, en quête d’ailleurs. Une quintessence mélancolique dont l’étrange poésie s’insinue en nous pour longtemps.